New York 1991

On rentre dans New York comme on entre dans un mythe, si l’on veut jouer le jeu, il faut alors l’alimenter. Participer à son expansion même de manière infime. On en revient avec des histoires à raconter, de petites épopées.

Ainsi, j’ai cherché Robert Frank en passant tous les jours dans la rue qu’il habitait, j’ai raté Allan Ginsberg (que je retrouverai plus tard à Paris), j’ai remonté le moral d’un jeune peintre pétrifié du succès soudain de son exposition au MoMa, j’ai cassé la gueule à un dealer qui est ensuite devenu mon ami, j’ai failli croisé David Bowie, j’ai aidé un poète à survivre quelques semaines et j’ai failli me faire arrêter par la police parce que je photographiais sa fille dans un parc, j’ai vécu dans un bateau au pied des Twin Towers du World Trade Center…

On n’avait pas grand-chose, les apparts étaient vides, juste un matelas au sol et des objets récupérés dans la rue. On projetait des films sur la façade de l’immeuble d’en face, on fantasmait sur la jeune femme qui se dénudait le soir à sa fenêtre.

New York est une ville d’adultes cherchant à réaliser leurs rêves d’enfant.